Heart of Darkness

Das Unerschlossene liegt einiges hinter den guten alten Namen aus der slawischen Familie, weit hinter Plechanow. 

Das Abenteuer, ein Ort namens Mhuawa. Seltsame Worte verwirren den fröstelnden Fremden. In Ihuawa zeigt eine Einheimische, kriegsbemalt? hinaus und haucht: Mghua! Ja, die Angst, Herr Livingstone! Die kommt mit den fremden Lauten des urpolnischen Mghuahili. 

Sozialistische Brüder

Wir mussten damals bei diesem Kulturtreffen auch einen  Amts- oder Würdenträger einladen. War es der polnische Botschafter? Oder ein Kulturattaché? 

Einer von uns musste dann mit diesem Herrn nicht nur zu Abend essen, sondern auch den anschließenden Wodka trinken. Das Los entschied, wer zu gehen hatte. 

Es traf Rainer, welcher am nächsten Tag krank aussah und sich nur an den letzten Toast dieser langen Nacht erinnerte, den auf die polnisch-chinesische Grenze. 

vom Bahnhof

Europa

Ginge noch einmal die Sonne auf über Iława Główna

Rot-weiß steckte der Kraftwerkskamin im Licht

Geblendet böte der Bauer den Besen mit offenem Maul

Weitab säße die Stadt, schamhaft verkrochen am See.  

Sozialistische Erinnerung

Mit Marta, die nett anzusehen war und so etwas Zivilisiertes hatte, was meiner damaligen Freundin, welche aus Oberfranken stammte, durchaus abging, ging ich eine dieser Wandelstraßen in der zweiten Hauptstadt Polens oder wie sie das hier so sehen entlang, als plötzlich ein schlohweißer Greis im schwarzen Anzug auf dieselbe losstürmte, sich vor ihr verbeugte und zum Handkuss etwas von "Prinzessin" sagte. Marta lächelte dazu, und zwar bezaubernd.

Sie hatte aber, glaube ich, irgendwas mit Rafał.  

"Was willst du hier? In Inowrocław, du? Fahr weiter!”

Es begab sich, dass ich in Inowrocław umsteigen musste, was mir ein vielversprechender Name schien, wie für etwas Chemisches oder ein Medikament.

Ausgestiegen, geht es vom Ankunftsbahnsteig ins Bahnhofsgebäude. Die große Tür gegenüber führt allerdings nicht auf einen Vorplatz hinaus, wie einer denken könnte, sondern auf einen anderen Bahnsteig hinüber.

Der wirkliche Ausgang befindet sich nämlich auf der schmalen Seite des Gebäudes, gleich vor den Sitzen der Wartenden. Dort durch die Tür, steht der Reisende aber vor einem hohen Gitter und kann nicht auf den Platz, den er doch sieht. Zwei seitlich, links wie rechts abgehende Wege leiten wiederum auf Bahnsteige zurück, so dass unsereiner sich angehalten sieht, immer im Kreis zu gehen, einmal rechts herum, einmal links herum, obwohl er gern Inowrocław besichtigt hätte, was aber offenbar nicht gewünscht wird, und so artgemäß kreiselnd auf den Zug zu warten. Wenn ihm das zu viel würde, was aber unwahrscheinlich ist, stünden ja immer noch die eigentümlichen Inowrocławer Sitzgelegenheiten bereit.

seltene Berufe (2): Banklieger

Es ist schon länger her. Es spielt, wie man vielleicht auch sagen hört, in einer anderen Epoche.

Ich war im März in einer kulturellen Großstadt nördlich von Wieliczka zu Besuch. Ging ich dann am frostigen frühen Morgen durch die Straße der Theater, lagen dort schlafende Männer auf den Bänken. Das waren nicht so abgetane, wie man ja meinen könnte und etwa in Berlin gefunden hätte, sondern solche in Anzug und Krawatte. Einige hielten ihre schwarze Aktentasche, die neben der jeweiligen Bank auf dem Bürgersteig stand, mit der Hand fest. Das hatten sie die ganze Nacht getan, nachdem sie, wie man mir erklärte, spätabends volltrunken auf ihren Bänken niedergesunken waren. Später am Morgen würden sie in ein Büro gehen und dort weiterschlafen.

Heute sehen wir solche schlafend im Dekorum der Stadt befestigten oder beschäftigten nicht mehr. 

seltene Berufe (1): Friedhofsräumer

Wenn wir denn mal auf dem Friedhof zu liegen kommen, wie man ja hie und da sagt, werden wir doch ungern gestört, so wie auch unsere Lieben, welche uns an diesem Ort zu beweinen wünschen, Belästigungen schwer ertrügen, wie sie etwa entstünden, wenn wir zum Beispiel Drön oder Plön oder Nöl hießen, die neben uns aber Perathoners oder Hüttenbwohner oder so etwas. Wie schön, wenn der Friedhofsräumer da aufpasst und vorsorgt.

Wir liegen in Reihen, dicht gelegt natürlich, in so einem Städtchen, eins, zwei, drei: ö ö ö. Vier, fünf aber keine -oners, sondern grün und braun ist es da und nur Sockel lugen noch aus dem Erdreich, Steinstümpfe. Kein solcher Name, nein. Fünf wieder ö? Sechs und sieben: keiner da. Ja, da ist einer gekommen und hat saubergemacht, hat weggebracht, was nicht herpasste, hat Steine abgesägt oder geschlagen, schwere Platten weggetragen, Blumen, Pflanzen weggerissen, Umrandungen weggeräumt. 

Das alles im Lande der Klöns und Föns und Döns, wo solche Namen mit -oner zu Verwirrung und Gemütsstörungen führen könnten. Da ist der Friedhofsräumer vor.

Baum allein in weitem Feld,

einsam? inmitten grüner Halme, goldner Ähren? Du ahnst vielleicht, ein paar Felder weiter steht ein andrer wie Du, steht da und wundert sich über die, die ihm nahe stehen, auf einem Boden mit Dir. Verwundert zwar, fühlst Dich hier sicher. Das stimmt doch?

Ein polnischer Traktor fährt um Dich herum, einfach aus Höflichkeit. Wie es anderwärts wär? Denk nicht daran. 

Die erste Zugklasse

kostet ja nicht viel mehr hier. Es lohnt sich aber, wegen der erhöhten Abenteuerlichkeit bei den weniger sparsamen Menschen. 

Einen Dichter habe ich in der ersten Klasse getroffen, was in der deutschen ja eher nicht vorkäme. Dann einen rasierten Rundschädel, welcher mir die Hand hinstreckte und auf meine Erklärung, ich spräche kein Polnisch, mich einlud, dann doch auf Ukrainisch oder Russisch zu parlieren. Zwangsläufig deshalb mit Gesten sich verständlich machte. "Zigarette jetzt, da hinten", was bekanntlich verboten. Er holte das Päckchen aus seinem Koffer, wobei er sich strecken musste, das Hemdchen hochrutschte und den Blick auf die Wodkaflasche freigab, die aus seinen Jeans emporragte. Den Rest der Reise saß er mit einem Bekannten vor dem Klo, trank, was übrigens auch verboten, und rief Nasdrowje, was erlaubt. 

Beim nächsten Mal ließ sich alles ganz langweilig an wie in der zweiten Klasse. Mädel links, Pärchen rechts. Dann kamen zwei stämmige Damen mit einem etwas heruntergewohnten älteren Herrn herein, welcher nur Englisch sprach, sowie einem Hund, einer deutschen Dogge nämlich, und schickten das Pärchen weg. Sie hatten reserviert, auch für die Dogge, die sich deshalb sogleich auf die Polster warf und sich vertrauensbildend hin- und her rollte, worauf auch das Mädchen von links das Abteil verließ. Nun verteilten die Ankömmlinge sich auf die fünf Sitze. Der wacklige Herr legte sich auf deren zwei und schlief ein, die Damen setzten sich, die Dogge saß mal zwischen, mal hinter ihnen: sie schoben sie mal von rechts nach links, dann wieder von vorne nach rückwärts, und sie hechelte lautstark.  Es war nämlich heiß. Inzwischen war noch ein Sohn oder Toyboy oder was der Damen aufgetaucht und hatte sich in die Abteiltür gestellt, wo er in türkisfarbenem Hemdchen und dunkelblauem Höschen seinen beträchtlichen Bauch hereinhielt und laute Reden schwang. Vermutlich hoffte er, den lästigen Ausländer, also mich, zu vertreiben. Aber ich dachte nicht daran, meinen kulturellen Aussichts- und Sehepunkt zu räumen, auch nicht, als die Dogge nach kurzem Ausflug zur Toilette, ja, ins Abteil zurück geleitet wurde und sich zu meiner Erfrischung trocken schüttelte. 

Sätze wie "In Deutschland wäre das nicht möglich!" haben eben durchaus auch ihren kleinen Sinn. 

an Rafał,

denn wir waren damals befreundet, in Berlin, wo Du Dich schief gelacht hast über die Rentner im Supermarkt ("Heidelbeeren aus Polen? Nee!"), mindestens einmal in der Woche, denn wir gingen dann ein Bier trinken, oder zwei. 

Am Ende waren es sechs oder sieben, meine Freundin gewöhnte sich daran, dass um sieben Uhr morgens ein Duft von Minestrone aus der Tüte durchs Haus zog, weil ich ja mit Dir frühstücken musste, woraufhin Du zur Arbeit gingst ("Die polnische Leber ist anders, genetisch gesehen!") und ich krank war.

Du hattest solche Angewohnheiten, die mir bis heute polnisch vorkommen, also zum Beispiel um sechs Uhr morgens gegen die Tür eines Busses zu treten und "Kurwa!" zu schreien. Vielleicht sollte ich das jetzt nachmachen?

Lolek und Bolek frühstücken im Zug

Gestern haben sie sich noch einmal den Schädel rasieren lassen, Heute sind sie reisefertig. Lolek sitzt schon in der Küche: "Frühstück ist fertig!" Aber Bolek will nicht. "Wir fahren im Zug, Lolek!" sagt er, "da frühstücke ich doch nicht zu Hause in der langweiligen Küche!" Das sieht Lolek ein. Er macht Brötchen für die Reise. "Vergiss die Zwiebeln nicht!" ermahnt ihn Bolek. 

"Schon drin, und satt Knoblauch!" 

Sobald der Zug sich in Bewegung setzt, packt Lolek die Brötchen aus. Endlich! Man hört, mit wie großem Genuss die beiden kauen und die guten Bissen herunterschlucken. Dann schlafen sie ein. Den Kopf nach hinten geworfen, mit offen Mund. Eine Zauberwolke hält die Fliegen fern.

PKP ä

Ihr äs werdet mit Schnuppigkeit behandelt, seitdem die Linguisten in der Welt regieren, für die Ihr im Gegensatz steht zum e, dem geschlossenen, und sonst gar nichts. 

Es gibt so viele von Euch, und jedes hat doch seine Eigenheit. Ich erinnere mich an ein sehr offenes, das kehlig klingende Leidenschafts-ä im ti voglio bene einer auch deshalb seinerzeit verehrten Süditalienerin, an das Ärger-ä im Ätsch bätsch vergangener Tage, an ein schlüpfendes ä nach i in liaison. Und jetzt aus Lautsprechern Du, PKP ä! Fortweisend? Was bist Du weitmäulig vorgehaucht! im Vergleich zu manchem deutschen ä, das eben vor Wurstigkeit immer auch mal einfach ein e ist. 

Mit jeder neuen Sprache immer neue äs, so das Versprechen.

Katzensprache

Eine Katze gebrauchte, wenn sie spräche,  langgezogene Doppelvokale mit i, so wie in nie, oder vermutlich auch seltsame Nasallaute nach alveopalatalem s, immer mit i, wie in się. Wenn sie dann etwa im Vorbeigehen etwas sagen würde wie jak dostaniemy się do domu? drehte sie, sehe ich, beim się den Kopf mit einer geschmeidigen Bewegung zurück, wie um mir einen hochnäsigen halben Blick zuzuwerfen.